Pamela de Battista.

No sabía como era que todo había concluido así o empezado a dar unas vueltas  confusas, conocía todos los pasadizos secretos de ese paraíso, todos los atajos, las frutas dulces y las que aún no habían tenido el frio suficiente.

Sabía de ante mano el camino de las constelaciones hacia el mar de la noche  y su cuerpo, era una plegaría, una fiesta un conjuro.

Se miraba en cada pliegue del agua como una hija de las gotas bendecida, caminaba sobre las cosas sintiendo su peso pleno dejando las huellas en los espacios y después el verde lo curaba.

Lo veía llegar con la comida de las manos y las caricias, con las noticias de las búsquedas, andar por los pasillos tras sus pasos, jugaban todo el atardecer, amaban la noche y parte del día.

Y de pronto el intersticio, el quedarse de pie fumando sola, el acostarse y suspirarse, de pronto  el alejarse y comer distraída de los platos, sumar a sus caídas las mañanas en que el sol no alumbraba.

Sin quererlo la noche se volvió una boca abierta que se consumía todo, que se llevaba todo como un hueco sin fin.

La mano al costado que molestaba, la huella que se cubría no dejaba encontrar la vuelta, los pasadizos secretos gritados a viva voz el cuerpo un derrumbe, la herrumbre de los besos y el sol, el olor de la humedad del mismo espacio de tierra donde siempre llueve, donde siempre hay esas gotas para calmar la sed.

Y no hubo nada que la calmara en el paraíso, nada que le diera ganas nada que la dejará respirar.

Se sentó dos noches, tres, cien, mil noches a esperar y pensar… los vidrios que se clavaban en sus manos, la desnudez anhelante de otro cuerpo, de otro espejo de otros ojos.

Guardó la piel en silencio, las manos lo hirieron en la caricia última, corrió por los pasillos, volteando las frutas evitando las peleas y las preguntas.

Al fin desnuda, de vidrio, abandonó el paraíso.

la calma, sabia

agua bendita.

Y allí donde se ahuecaba el sol

para hacerse arco iris.

Ella mojaba los pies

Pies nítidos de corrientes

sutiles, pies de huellas

y anocheceres.

Daba a la boca algo más

que un trago fresco

una cosquilla

de gotitas pequeñas

unos reflejitos así de pequeños

un par de peces tropicales

resbalando por el pelo.

Y todo el ardor de

la sequía que había andado

por el cuerpo

ardor de ciudad y de malos

sueños, de noches

inconclusas.

Y metió los pies

con cuidado no verse

para no volverse

una olita pequeña.

Sino ahora sólo por

un instante un terron

de tierra primera

que se humedece.

El suicida que sube al techo, tiene un principio de uso no comunes de los escalones y una tristeza con algún principio.

Pero precisar el comienzo de esta historia sería entrar en lugares que se desconocen, incluso que ella desconoce.

Lo que ella creía es que desde que dios se había hecho invisible y propiedad de algunos pocos que lo escuchaban hablar, dar órdenes y pedir sacrificios los árboles habían desaparecido y las muertes más terribles habían ocurrido.

Creía que las mujeres tenían derecho de recibir cualquier amor sin necesidad de esperar espíritus santos, creía que no existe la fe ciega sino que la fe ciega.

Pero todo lo que ella pensaba o creía no tenía importancia porque lo que piensa una mujer que se desviste gozando de su cuerpo, lo que cree alguien que se entrega sin miedo , con el deseo en toda la piel y la risa que come carne en viernes santo. Que  no calla las atrocidades de sus machos, no tiene ninguna importancia, para nadie.

Así que ella se pinta frente al espejo, se acomoda el pelo y abre las ventanas, deja entrar el sabor del río y enciende velas para el dios misterioso que agitaba su furia en la orilla, y otra para el viento que entraba lleno de hojas y furias a su casa y vio de a poco como los dos se calmaban.

Se sentó a esperar a esperar que viniera el hombre, secándose de a poco los restos del agua que siempre dejaba caer en su pelo, los restos que dejaba que volvieran a la tierra en pequeñas gotas con sabor a ella.

Y pensó donde estaba el principio de todo, en la conjunción de partículas en el sueño de algún dios, en el deseo, supuso que en el deseo le daba ganas de pensar que las mejores historias de la creación eran las que tenían que ver con el deseo, que las metamorfosis eran más lindas que las explicaciones científicas y que era mejor celebrar cada parte pequeña a esa tristeza a la que  aquel dios invencible y temido de la infancia la había sometido.

Celebrar y celebrarse, como ahora que él le venda los ojos con ternura y ella palpa la suavidad de la tela y siente como él se desviste a su espalda y palpa la cruz colgando de su pecho y más abajo su sexo que se endurece y sabe que si todo empezó en algún lugar debió haber sido ahí porque en el deseo , en el cuerpo en el goce en el amor, en el festejo, no hay razón para subir el techo , no hay razón para odiar.

En esa entrega  de dos cuerpos, que él fuera un cura y ella una mundana, no tenía nada que ver, eran sólo etiquetas. Dentro de los cuerpos estallaba el amor.

O quizás aquella noche, que se quedó suspendida entre nosotros con el valor oscuro del silencio sobre los hombros.

Dijiste que era mejor no hablar, mejor no explicar y nos quedamos callados a la espera que la sirena de turno sonara fuera en la caja metálica y después el día la vida nos alejara cada vez mas de aquello.

Pero no fue así y al contrario fuimos inventando formas de corroernos  el uno al otro pacientemente, como una gota de agua que cae continuamente.

A la hora de la comida, que antes era una fiesta que precedía la tempestad del sexo, la suba de las caricias, el juego de quitarnos la ropa y darnos de comer.  Se convirtió en tempestad nunca hubo un grito un reproche una manera cruel de dirigirnos el uno al otro sino el simple rito suicida de mirarnos a los ojos con una intensidad desconocida, el llegar a la mesa con el reloj y comer en absoluto silencio.

Después comenzamos a invadir la mesa de papeles, libros, notas, música cualquier cosa, poco a poco, la tele , algo que no  nos hiciera mirarnos a los ojos y nos permitiría seguir en silencio siempre en silencio, las servilletas en los sitios correctos, los ojos en el sitio correcto, los cuchillos y tenedores en el lugar indicado.

Que nada escapara fuera del lugar, silencio gris pleno y absoluto silencio.

El sexo se había convertido en una batalla librada con fuerza con mordiscos, golpes, con fuerzas donde antes aparecía la ternura, vos con los ojos inyectados en tu verde más verde yo mordiéndome los labios porque los besos ya no eran besos sino cuchilladas que abrían el pecho y sacaban el aire y cada vez que mis piernas te enredaban rogaba que la respiración se cortara de una vez por todas.

Y ahora estamos acá en esta noche, parecida a aquella noche, dos lobos a punto de devorarse, fríos, expectantes y en nada te sorprende creo cuando el cuchillo resbala de mi mano y se hunde lento, en tú costado.

las cosas cayeron

mi nombre mi voz.

y allí se fue lo que yo

era …

ahora no puedo

escribir versos enteros

no pudo soñar

cualquier otro sueño.

ahora me veo

andar por los huecos

Ahora no me puedo

ver en los espejos

de mí quedo

el paladar sin nombre

la noche sin hacer

y las migas de mí sexo

en la mesa.

Ahora no puedo

escribir un verso

hasta que vuelva

el viento.

el agua, una caricia perfecta

que hace dormir el aliento

y un descanso forzado

que anda por las muelas.

la punta de los pies rozan

el puñales de arena que no razonan.

Y a los lejos toda apenas

una mujer enredada

un cantar de sirena

una caricia del agua.

De cerca toda la locura

de la boca , atascada en

el beso que no se da

y   ese dejar las flores caer

en la  música.

Detrás de la orilla

toda la maraña

que se va y vuelve

como un deseo único

desde tú boca

hasta mi espalda.

durmiendo en la lengua.

Vértigo de no leerme

otra vez nombrándote ausencia.

Hombrecito fugaz

sexo mariposa,

canciones para llorarte

mientras cocino 

cuerpo sin ti.

Tú ropa

golpeándome el agua

besos ajenos que me lloran

en la puerta …

Y esta manía de abrir la boca

y tragar el viento

para comer un poco del sabor

a vos.

Todo cabía en sus ojos de mujer guapa, en el cuidadoso tamaño de sus pestañas. Esa codicia suave sin desmesura

Que se tiene por el deseo… la noche siempre traía sorpresas ínfimas pelucas, regalos uñas, besos

La marca del lápiz de labio en vasos y copas la risa y la música.

La noche era un tajito que se abría para la irrealidad del día, el día una mezcla melosa de trabajo calle, autos, ir venir.

Por la noche el jazz , la voz que la liberaba, la sutil codicia de irse hacia atrás en el tiempo, a alguna película donde hubiera comienzo fin y no devenir, donde cantar fuera siempre una constante y el bar y las perlas y las miradas.

Los espejos nunca devolvían aquella magnética manera de vestir de negro de dejarse llevar sino sólo rostro y detalles nunca la inmortalidad del instante en que ella brillaba o se dejaba brillar, con simpleza.

Porque se dejaba brillar como en ese momento, lo vio atento, embelesado, la música sonando, los sonidos dulces, la noche apenas noche y su transcurso lento.

No lo quería dejar acercarse, no quería ser para él aquello que el espejo le devolvía a ella, sino una especie inexacta de perfumes e imágenes, humo de cigarros y música de piano.

Lo vio acercarse, recibió el regalo con su nombre de manos ajenas, lo lucio en la noche, huyó.

Al otro día escuchó la historia fingiendo no saber, viendo la emoción del hombre que la contaba, acariciando las perlas regaladas suavemente en su bolsillo mientras afuera el día los autos el ir venir los espejos….

de un arrancon del aire.

Un soplo abriendo mis pulmones

entre la sangre y la no vida.

Sacaron a chirlos

el llanto primero.

Siete mesina

invernal, sin paciencia para

las esperas.

Me paro en la piel

que no me curte

en la música

con el cordón de las letras

atragantado …

Me parieron un mal

presagio de noche.

Me estallo a risas

en las noches de verano

danza terrenal

entre los abrazos.

Te parí poema

o¿ el poema me pare

a mí?

anuncio de lluvia

en la tierra

resaca.

Paciente en el borde

de las letras.

Un sueñito que no se duerme

Sin la luna mañera.

Que venga a los grititos

Litoral con las manitos

Frutales.

En el mes irreal de Febrero

Como un obsequio de río.

Que venga parido

De las entrañas de madre

Espermita del padre

Compadrito litoraleño.

Llenito de ganas de mirar

Ojitos de luna.

Desafiando a la solapa

Ya listo el potrillito

Para andar chiviando

Entre los espinillos.

Que venga engualichando

Las corrientes

Y los peces un desafío

Total a los días aburridos.

Cubierto de hermanitos

Y dioses nuevos.

Que venga terco con la vida

Nada de bajar la testuz

Una purita lucha.

Ojala que venga paridito

Litoral para nuestras manos

Caricias.

la que brota de las piedras

la que sale a pedir

Sequía.

La que anuncia

Que no habrá luna

La que cae sin piedad

Sobre mis ojos.

Es la lluvia la que te

Arrastra hasta el borde

De mí.

Es mi sequía la que

Pide que lluevas

Sobre ella y desbordes

Mi río.

La lluvia y

Yo en el centro de

La noche.

Empujándote

Hasta el centro

Del cuarto para oírte reír.